moments  sans importance, sinon pour moi et ceux qui s'abonnent à mes disgressions... Je range cette parenthèse pugilistique avec soin et application dans le vieux tiroir qui coulisse sans coincer d'un meuble d'époque que j'entretiens à la cire d'abeille. Je l'ai installé dans ma chambre. Dans ma tête aussi. Ça sent bon, il s'ouvre parfois tout seul, ça fait mes nuits quand le sommeil tarde à venir...

D'abord, ça finit toujours mal... 1789 débouche sur Robespierre, 1917 sur Staline, et même la révolution culinaire d'Antonin Carême s'est fracassée sur

Je lis la carte que me tend le maître d'hôtel, puis la referme. N'ayant aucune envie de reprendre une lecture aussi déprimante, j’engage la conversation avec ma voisine. Elle me confie qu’elle ne résiste jamais à une tomate mozzarella... Grand bien lui fasse.